第二章 发妻之死（1/5）

同一轮明月照进大唐开元28年（公元740年），入夜仍是弦歌不绝的春风十里扬州路。

几十年前一位不得志的读书人曾负手行吟于此，以一首《春江花月夜》，孤篇横绝全唐。“江天一色无纤尘，皎皎空中孤月轮。江畔何人初见月？江月何年初照人？”，世人皆以为美，余浪却认为这两句泄露了人生的大恐怖。

扬州城呈曲尺形，环以深壕，一条东西流向的运河穿城而过，月色下泛着粼粼波光。河上最挑眼的桥名为“月轮”，两侧泊着数只雕刻精美的游船，粉帘后头是轻吟浅唱夹着娇声软语的嬉闹。

一栋三进的宅子傍河而建，纵是在集贤里这样殷实的里坊，如此气派的宅子也是颇为惹眼。

只是这宅子虽大，却没个下人仆妇，前后两庭院都没挂灯笼、不见人烟，只有东厢房前掌了孤灯。

“老头儿！我快饿死了，给口吃的吧。”余浪有气无力的声音从门缝里漏出来。

满头银发的瘦削老人独自支了张古朴的梨木短桌，就着一碟煮豆米，一盘黄牛肉，两道时蔬，悠然饮酒进食，似乎丝毫不把一门之隔的乞怜声当回事。

庭里春花正俏，墙根青藤爬得也很好，老人酒酣耳热，渐渐有了几分熏然意态。

到余浪嗓音哑得快难辨雌雄了，老人才放下一双玉箸，应道：“叫声阿翁就出来吃饭，有什么难的？”